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没有过度赞誉，没有生者对死者怜悯虚伪的祝愿，或杜撰或想象的豪门恩怨片段，有的只是那么几行字，平平淡淡，清清楚楚，交代他几时出生，几时去世。

没人知道，这几行字是我亲手写的，写完这几行字，我用了一整夜，几乎耗尽我身上所有的力气。

等我写完，走出办公室，我的头发一夜之间黑白斑驳。

那三天，我花了无数金钱，动用许多人脉，不计后果地压下有关他逝世的一切负面新闻。我知道，有好几家八卦杂志盯着这单事，加上之前世东出的那件丑闻，狗仔队记者们就如闻到腐尸气味的秃鹫一般，蜂拥盘旋，伺机窥伺。这是多么好的题目，昔日豪门贵公子，今成车底幽魂，多少所谓秘事等着他们去掘地三尺，再面目全非地宣扬出去。

我忽然之间觉得受够了，他的名字，他的事，他的一生，不应该交由莫不相识的人去糟蹋，去随意发挥，去成为街头巷尾佐菜的一味调料。他那么喜爱安静，那么顾全林家的声誉颜面，现在人虽然不在了，但我不能忘记。

更何况，他们都不知道，这个人有多好，他们都不知道，这个人，有多好。

可这么好的人却死了。

他死了，我亲手为他写讣告，写完最后一个字，我感觉到身体本身就如消融的液体一般迅速消散，作为意义那种东西，随着最后那个句号的完结也进入完结，在无穷尽的粘稠的黑暗当中，我冷静地想着我也该死去，我也仿佛，就这样一死了之。

等我写完，我的满头黑发，却已花白斑驳。

他的丧事是我操办，墓地是我选择，墓碑是我敲定，连配在上面的照片都是我挑了又挑。我没有合眼，没日没夜处理他生前留下的无数问题，从公司到林家，从差不多精神崩溃的林俊清到恨不得扑上来撕咬我的七婆，从收购合并到打发那帮贪得无厌的姓林众人，我的手段可称得上狠绝快速，雷厉风行，但在另一方面，却也博取仁至义尽的名声。

我就如机器一般不曾停歇地做着这些事，拖着一个干瘪的残骸或一个空壳，直到有一天，老友黎笙从远方飞来，命手下砸开我的办公室，擅自带了医生为我强制性注入镇静剂，我才恍惚间意识到，原来我还是个人，原来我还需要休息这回事。

然后我对眼眶含泪的黎笙说了一句话，我说：“阿黎，你哭个屁，老子还没哭呢。”

“放屁！”他一把掐住我的脖子，吼道：“你他妈最好给我哭出来，听见没，不然老子把你的裸照卖给港岛最没品的八卦周刊！”

我想笑，想说他的冷笑话一点也不好笑，却发觉心里空出一大块，空到仿佛一阵风吹过，能听到胸腔传来的回声。太空了，所有的情绪仿佛都离我远去，世东走了，似乎在那一瞬间，也将我的喜怒哀乐，全部用抹布抹煞干净。

世东死了。

我没有表情，但世东确实死了。

一个人死了，对另一个还活着的人，意味着什么？

意味着，从今往后，这世界再没有这个人，再怎么寻找，也找不到他的身影；再怎么等待，也等不到他回来；再怎么付出，也不要期望，有一丁半点的回报；再怎么努力，也不能奢望，再看到他投到你身上，或敬佩或愤恨的目光。

对我来说，还意味着，我真正的人生从此终止在那个雷雨之夜，终止在那辆水泥车的车轮下；意味着，从今往后，那个称之为心脏部位，被不知名的外力活生生挖空，就像乡下被过度开采的石山，中间骤然少了一大块，丑陋而空洞