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“我想见娜塔莉。”

“你马上就会见到她的，最多三分钟。”

b17轰炸机盘旋了一圈，开始下降，有点急了，气压变化让查克眼前发黑。起落架触到了跑道，飞机剧烈颠簸，就像被小孩子拿起来乱甩的空饼干罐。然后一切都突然安静下来。查克以为自己能站起来，实际上却笨拙地滚下椅子，他躺在玻璃和金属碎片中喘了一会气，爬向利奥，拽了一下他的手臂，领航员的头歪向一边，紧闭着眼睛，没有反应。

查克深呼吸了两次，转身爬向舱门，还没来得及摸到把手，门就从外面被拉开了，有人喊叫起来，好几双手把他扶起，拉出了机舱。查克觉得自己短暂地失去了意识，等他再次能看清东西的时候已经躺在左摇右晃的担架上，对着一成不变的灰色天空。一个护士俯身查看他的伤口，罩衫上的红十字在查克眼中像火焰一样刺眼。天空消失了，变成发霉的天花板和电灯。查克一把抓住了护士的手臂，对方吓了一跳，但没有甩开他，抬手叫来了医生。

“我的机组。”他嘶哑地说，嘴里泛着血的气味。

“你需要休息，辛克莱中士，你流了很多血。”

针管刺进他的手臂里，查克想反对，但舌头不听使唤，只发出了一个含糊的单音节。黑暗像海潮一样卷来，把他拖进寂静的虚空之中。

第24章

“黑色星期四”，后来大家这么称呼这一天。从英国起飞的291架美国轰炸机里，77架再也没有回来，还有121架严重损毁，要不就送厂维修，要不当场报废。东安格利亚的各个基地晕头转向地清点伤亡和失踪人数。一些渔船被派了出去，徒劳地在海上搜索很可能并不存在的生还者。

查克并不知道这一切。他昏昏沉沉地在推车轮子的哐当声里醒来，护士在他床头放下了什么，又推着车走了。圆形气窗透进苍白的阳光，排气扇呼呼转动，他入神地看着变幻的影子，过了好一会才意识到有人坐在床边，于是迟钝地转过头去看，这个简单的动作现在对他来说也太艰难了。查克疲倦地眨了眨眼，那个人俯下身，凑近了一些，带着担忧的表情。

路易。查克想叫他的名字，动了动嘴唇，没能发出声音。

“查尔斯，你能听见我说话吗?”

听见了，但是他太累了，睡意像勒住脖子的铅坠，不由分说地把他往下拽，查克拼尽全力才能勉强浮在水面上。路易握住了他的手，拇指轻轻摩挲他的掌心。查克重新昏睡过去，在沼泽般的粘稠黑暗里挣扎，被痛和冷这两种感觉里轮番抽打。他梦见了驾驶舱，操纵杆感觉极其真实，他甚至能摸到油漆掉落留下的凹痕。然而飞机完全失去控制，无论他做什么都无法阻止下坠。查克打开舱门，准备跳伞，但伞包是空的，一个松垮垮的帆布包，可笑地挂在背上。风抽打着他的脸，地面越来越近。